Wilde Feger

Das Blatt sträubt sich, henn henn, er umkreist es mit seinem Laubbläser, aber das Blatt will nicht geblasen werden. Auf der anderen Straßenseite ein Kollege, henn henn. Solche Gerätschaften sind für Jungens gemacht, frisierte Zweitakter, unter den riesigen Lärmschutzkopfhörern laufen sicher die Achtziger, Wham oder sowas, Wake me up before you go-go oder sowas, bin ja schon wach, schaue ja zu. In mir wächst der Verdacht, sie machen ein Wettrennen. Jeder ein Blatt; wer einen Meter schafft, bevor das Benzin ausgeht, hat gewonnen. Aber die Blätter wollen nicht, sie bleiben dem Boden verhaftet. In einer Baumkrone versteckt sich Loriot, bin mir sicher, und jene alte Dame kommt zur rechten Zeit, sie wird dem Gegenwind nicht gewachsen sein.

etcpp, 2007.06.14, 08:52

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