Kicker

Sie will diesem Mann seine Apfelschorle bringen und verharrt auf halbem Weg, als sie sieht, dass da schon eine Apfelschorle steht. Dann macht sie kehrt, zögert erneut, wirft die Zitronenscheibe in den Abfalleimer, stellt das Glas in das Regal hinter der Theke. Dann beginnt sie, die Spülmaschine aufzuräumen.

Ich will nur eine kleine Pause machen, war den ganzen Weg zu Fuß gegangen, nun bin ich erschöpft. Sollte auch eine Apfelschorle trinken, gibt dünneres Blut, besser für den Kreislauf, besser für das Herz, im Moment geht nur Kaffee. »Noch einen Kaffee, bitte«, sie nickt mir zu, auch ich bin in Gedanken, einfache Gänge, aber sie hängen mir lange nach, hätte das nicht gedacht. Sie räumt die letzten Tassen aus der Maschine, eine Tasse gleitet ihr aus der Hand und rollt über den Boden, sie bückt sich danach, ich rauche.

Dann läuft sie in die Küche, nach hinten, nach vorn, aus den Augenwinkeln kann ich sie sehen, eine Angewohnheit, die mich niemals mehr verlassen wird, das gesamte Sichtfeld beobachte ich automatisch. Es ist mir nicht wirklich bewusst, mein Hirn macht das selbsttätig, man muss ja die Lage sondieren, man ja muss rechtzeitig reagieren können, war ja Defensivspieler damals, beim Fußball, den Gegner im Auge behalten, vielleicht nicht nur Sport. Ohne hinsehen zu müssen, sehe ich meine Tasse dort hinten in der Maschine stehen, sehe, wie sie stutzt, wie sie überlegt, sich erinnert, die Tasse nimmt und auf eine Untertasse stellt, Milchtöpfchen, Löffel, sie kommt näher, stellt die Tasse vor mich hin, auf den Tresen, ich schaue auf.

»Du wirkst heute ein wenig verträumt«, und ich hoffe, dass sie nur ja sagen wird, aber sie sagt »Ja, aber wirklich« und lacht und holt alles in diese Welt zurück, die Apfelschorle, die Tasse, den Kaffee, das Bild.

etcpp, 2004.04.05, 15:03

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