Mai

Als wäre dies hier nicht mein Ort, als würde ich mir den Zugang nur erschleichen. Er hat so seltsam enge Hosen, der Mensch, der noch hier wohnt (mein Arsch ist fetter) und kichernd hockt er in der Ecke, unsichtbar: Er scheint mir zuzusehen. Sein Zeug, das werd ich nicht auftragen, Erinnerungen eines Anderen, wie gewohnt.

Weiß gar nicht, ob ich wirklich wieder schreiben will, ist ja nicht leicht, der Ekel manchmal, nur Tage später, als würde man ein vollgewichstes Taschentuch in der Ecke finden und kaum glauben wollen, dass man das selber war. Immer auch der fortgesetzte Wechsel in der Befindlichkeit, der mich wegreißt von den Texten, eben waren es meine, später sind sie kaum mehr erkennbar, ihr verfluchtes Eigenleben allein schon durch die Form, eine unbeholfene Karikatur meiner selbst.

Diese Ahnung davon, dass Geschichten mich vergewaltigen wollen, manchmal. Diese Ahnung davon, dass ich es zulassen sollte; auf der Suche nach einem Loch im Gartenzaun.

etcpp, 2004.05.13, 20:16

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