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Ich habe fettige Finger, wegen der Chips. Dazu Gouda, mittelalt, und Malzbier, Vitamalz, ich werde heute nicht schlafen können. Eben noch habe ich das zehnte, zwölfte, irgendwann letzte Altbier getrunken, im Hintergrund läuft ein Video, one two three, one two three… where are those arms? Ich verdaue den Abend.

Der Mann in dem karierten Hemd setzt sich auf den Barhocker neben mich, »hallo, ich bin Jochen«, er lächelt mich an. «Es gibt zwei Möglichkeiten. Entweder, das war so, wie es war, dann ist alles in Ordnung. Oder – du hast sie runtergezogen. Dann haue ich dir jetzt eine in die Fresse.« Ich bin kurz davor, ihn zu küssen, den Jochen, denn er meint es ernst. Er ist mir Jutta befreundet, sagt er, und mit ihrem Freund. Und das Gespräch eben, noch draußen auf der Terrasse, das hat ihn verwirrt. Jutta erzählte ihm von Einsamkeit und von Schmerz und von den anderen Dingen, ich hörte zu, ich schaute zu, wie er ihre Hände nahm und sie fragte, wo sie jetzt sei, und ich spürte, wie er nicht alles verstand, was sie sagte. Wie konnte er; sie sprach ja zu mir, dem Russen, wie sie mich vorher noch nannte, man muss sich die Menschen ja irgendwie merken können.

Und nun sitzt er hier, der Jochen, und er schaut mich an, so hat er sie noch niemals gesehen. Und er schaut ungläubig, als er hört, dass ich Jutta gar nicht kenne, nur ihren Freund, ein bisschen, und erst zwei Sätze mit ihr sprach, bevor er kam. »Jetzt ist alles gut«, sagt er, »ich verstehe.« Dann reicht er mir die Hand, er geht, später gehe auch ich.