Fünfzig Tropfen soll ich nehmen. Sagt die Bedienungsanleitung. Manchmal denke ich darüber nach, zwei Tropfen mehr zu nehmen. Wegen des Schwundes. Es bleibt ja immer ein bisschen von der Flüssigkeit im Glas kleben, ein dünner, hellbrauner Film, der sich später in einer kleinen Pfütze sammelt, die versammelte Nachlässigkeit. Das lässt sich nicht vermeiden. Bei einem Löffel wäre das anders, den kann man ja ablecken, da gibt es keinen Schwund. Nur passen fünfzig Tropfen beim besten Willen nicht auf einen Löffel. Ich könnte mehrere Löffel nehmen, nacheinander, aber das gefällt mir nicht. Wirkt so getrieben. Und ich müsste Tropfen zählen und Löffel. Dritter Löffel, fünfter Tropfen, und so weiter. Nein, ich bleibe beim Glas. Wird schon gehen, das mit dem Schwund, meine Gedanken schweifen nach zwanzig Tropfen sowieso ab und die Tropfen, die ich anschließend übersehe, die gleichen die verschwundenen ganz sicher wieder aus. Ich sollte mir keine Sorgen machen. Schmeckt sowieso scheiße, das Zeug.

Fünfzig Tropfen soll ich nehmen. Sagt die Bedienungsanleitung.

Manchmal denke ich darüber nach, zwei Tropfen mehr zu nehmen. Wegen des Schwundes. Es bleibt ja immer ein bisschen von der Flüssigkeit im Glas kleben, ein dünner, hellbrauner Film, der sich später in einer kleinen Pfütze sammelt, die versammelte Nachlässigkeit. Das lässt sich nicht vermeiden. Bei einem Löffel wäre das anders, den kann man ja ablecken, da gibt es keinen Schwund. Nur passen fünfzig Tropfen beim besten Willen nicht auf einen Löffel. Ich könnte mehrere Löffel nehmen, nacheinander, aber das gefällt mir nicht. Wirkt so getrieben. Und ich müsste Tropfen zählen und Löffel. Dritter Löffel, fünfter Tropfen, und so weiter. Nein, ich bleibe beim Glas. Wird schon gehen, das mit dem Schwund, meine Gedanken schweifen nach zwanzig Tropfen sowieso ab und die Tropfen, die ich anschließend übersehe, die gleichen die verschwundenen ganz sicher wieder aus. Ich sollte mir keine Sorgen machen. Schmeckt sowieso scheiße, das Zeug.